identidad

identidad.
es un tema. la propia identidad.
yo recupere parte de la mia cuando mi padre se reencontró
con parte de su historia, hace unos años.
todo lo que el vivió, todo lo horrible, todos los sueños,
son parte de mi identidad. todos sus compañeros, todos aquellos
lugares que albergan recuerdos tan dolorosos, son también parte
mía. y hablo mas allá de la identidad colectiva, de la
identidad social que también me incumbe. esta historia es parte
mía, es mi historia familiar, la historia de mi sangre. la que
se derramo, la que derramaron, también era mi sangre.
ese dolor también es parte de mi identidad. es una parte que de
chica no sabia, no entendía pero me faltaba. y me alegro de que
duela, me recuerda que estoy viva. me recuerda que, como mi
viejo, estoy viva por el esfuerzo y el dolor, y el coraje y las
pelotas de otros. me recuerda que no quiero olvidar que tengo
una tía que nunca pude conocer, pero que siento mi tía. me
recuerda que yo también creo en todas esas cosas que creían
ellos, que ahora que puedo quiero acompañar a mi viejo en su
lucha, desde su lugar. me recuerda que quiero buscar la forma
de encarar la mía.
quisiera ser digna de llevar en mi esa sangre, ser capaz de
darle el impulso que tuvo. quizás lo soy. no se.
tengo diecisiete años y estoy llorando frente a un monitor por
mi tía muerta. no se que significa eso. supongo que en
descubrirlo, esta parte de la búsqueda por mi identidad. que,
también, significa descubrir a mis padres, aunque de otro modo.
o tal vez no de otro modo, sino con la infinita ventaja de
tenerlos conmigo.
nací 20 años después, pero siento esa historia como propia.
tampoco se que significa eso.